Eyra's Poetry

Últimamente, hay mucha publicidad nada barata sobre la salud mental, violencia de género y demás problemas de nuestra sociedad. ¿Y sabéis qué? Estoy cansada. Cansada de merchandising barato que no hace más que cubrir el origen de todo. De hecho, esto me recuerda a cuando, coloreando de pequeña, me equivocaba de color y pintaba por encima, más fuerte, con el color correcto. Cuando cometía faltas de ortografía y en lugar de utilizar el tipex, rallaba más fuerte. Como si así el problema fuera a desaparecer. Ellos, los políticos y ella, la tele en su unidad, solo tachan encima más fuerte con el color que creen correcto. De qué me sirve, que en un pueblo ponga en la entrada ‘’ libre de violencia de género’’ si hace una semana un hombre mató a su mujer en casa? De qué me sirve, que se hable de salud mental, si sigue igual de invisible y estigmatizada y tengo que acabar recurriendo a la privada a pesar de los gastos mensuales. Cuando nos toca priorizar, por no poder llegar. De qu...

  Recuerdo cuando en fiestas de mi pueblo, vi a la ‘’popular’’ de la clase, ir a tirar la basura. Me pareció cómico. Más tarde me enteré que en su grupo de amigos y amigas, ella era la menos popular. Es decir, ella se había convertido en mí. En clase, ella siempre seleccionaba a aquellas que podíamos acompañarla en el patio y compartir las sobras de su almuerzo. Ahora que lo veo con 10 años de diferencia, me da vergüenza, ser humillada de aquella manera; pero en aquel entonces fue toda una fortuna poderla acompañar durante casi todo el curso y el año que vendría después.   Con casi 25 años y una variada experiencia laboral a mis espaldas, en un mundo ya de adultos, en teoría, debo admitir que los roles de quien nos comparte su bocadillo y las que aceptamos las migajas, no ha cambiado en absoluto. Sigue estando quien da de comer a las demás, con sus peronatas y diatribas; las que aceptan gustosas los restos con tal de sentirse alguien; las que se creen que llevan ...

¿Cuántos metros habrán? ¿20? ¿25? 50?? No lo sé – Pero creo que tampoco me importa. Miro los arcos que sostienen las gigantes bigas de piedra junto con la pasarela de asfalto y un brazo de hierro. Y me vienen a la cabeza imágenes que gigantes con su fuerza descomunal han ayudado a los humanos a colocarlo de esa determinada manera.   Desde mi posición, puedo distinguir hasta una pequeña grieta en el pasamanos y me parece irónico porque son muchas facilidades para sentirte en el fin del mundo, pero al mismo tiempo es muy poco poético porque es muy transitado. Tanto como para que se tratase el fin de algo.     Tengo gravilla en mis pies flotantes y se me están durmiendo los brazos con la barra de hierro que me corta la circulación a nivel de mi tríceps, pero es bastante lógico ya que tengo la barbilla apoyada en ellos. A saber la cantidad de mierda habrá acumulado toda esta barandilla.   Mientras observo como un pajarillo coge unas semillas del suel...